Reencontro de "Casamento às Cegas" é sessão de BDSM sem sexo

O reality show "Casamento às Cegas" em sua primeira temporada cumpriu com louvor a função de um bom programa no gênero: constrangeu o espectador até o talo com uma premissa absurda: jovens homens e mulheres deveriam ter encontros às cegas, separados por uma parede e ao final do programa, casar. Sim, casar legalmente, no papel, com festa.

Quatro casais chegaram ao pedido: Jessica e Mark, Amber e Barret, Damien e Giannina e Lauren e Cameron. Dois anos depois, pudemos assistir em três episódios especiais o destino dos participantes.

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Assistir não é bem o termo. A forçação de barra, os cílios postiços do tamanho de marquises e a completa falta de noção e auto-preservação dos participantes que eram charmosos e engraçados na primeira temporada se tornaram uma sessão de tortura onde mulheres jovens e bem sucedidas não tem o menor pudor em demonstrar uma obsessão injustificada com machos horríveis e onde esses boys feios espalham comportamento tóxico como se fossem um fumacê carioca tentando matar mosquito da dengue.

De forma sintomática, dois homens não compareceram: Carlton, que ao se revelar bissexual foi expelido do programa como uma espinha e Mark, que se escondeu de tomar uma surra ao ser confrontado pelas mulheres que enganou.

Na primeira temporada de Casamento às Cegas homens e mulheres pareciam estar numa artificial condição de igualdade pelas regras absurdas do jogo; agora parece que voltamos um século atrás e vemos uma Amber obcecada com ter bebês enquanto o marido se esquiva; Giannina achando que namora Damian que sequer admite que está em um relacionamento; Jessica se humilhando para os Barret e as revelações que o bonzinho Mark era um roteador de Covid, doença venérea e desgraçamento mental. Ou seja, ser mulher no universo de Casamento às Cegas é de uma pobreza existencial exuberante.

Os produtores são sádicos, e nós, espectadores, masoquistas amarrados na frente da tela, nos contorcendo de puro sofrimento com aquela locação de piso feio, com aquela festa pessimamente decorada, numa cobertura com vista sem graça onde os dramas parecem produzidos na mais pura base da incredulidade.

Netflix, da próxima vez que for me maltratar, pelo menos aumenta o orçamento.

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