Ghosting que virou peça: quem ousa sofrer por amor em pleno século 21?

Quem me responde a ambas, três anos após a primeira edição de "Copo Vazio" e mais de trinta mil exemplares depois, é a mulher que se sentou na plateia atrás de mim.

Era minha segunda vez assistindo à apresentação idealizada por Carolina Haddad, magnífica Mirela, no Sesc Belenzinho. Em determinado momento, ela vasculha a plateia em busca de Pedro (remetendo à cena do metrô do livro), perguntando a cada pessoa se o havia visto, o homem alto, loiro, magro, lábios finos, barba rala e olhos azuis. Pois a moça atrás de mim tinha os olhos brilhando de umidade ao balançar a cabeça dizendo que não. Ela não tinha visto por ali o Pedro de Mirela, nem o meu, nem o dela mesma.

Eu entendi naquele gesto como nunca o meu próprio livro. O livro que escrevi, e que não me pertence mais. O livro que Angela Ribeiro transformou em dramaturgia, e Bruno Perillo dirigiu, e Vinicius Neri ao lado de Carolina Haddad encenou, e Marina Caron movimentou, e Chris Aizner cenografou, e Gabriele Souza desenhou de luz, e Letícia Rocha iluminou, e Pedro Semeghini musicou, e Um Cafofo imaginou, e Anne Cerutti vestiu, e Luiza Spolti figurou, e Bruna Massarelli fotografou, e Letícia Alvez com Madu Arakaki produziu, e Marcela Horta originou, e Canal Aberto espalhou, e tanta gente então fez algo para que a moça atrás de mim e seus olhos e seu rosto e seu corpo inteiro dissessem que não, ela também nunca mais viu o rapaz que sumiu e a fez sofrer.

Eu enxerguei as letras vivas na peça, enxerguei o que já sabia, que a literatura — a literatura que escrevemos em silêncio — é viva e pulsa.

E sim. Embora bombas estejam caindo, embora exista pobreza, injustiça, desigualdade e horror, embora haja dores piores e mais dignas, provavelmente, de serem escritas e se tornarem literatura, as pessoas continuam e continuarão amando. Talvez precisem como nunca de amor, da experiência de amar e serem amadas, justamente porque bombas estão caindo e haja catástrofe, injustiça, desigualdade e horror.

E sofrer por amor talvez seja o deslocamento possível, ainda que questionável, da nossa inescapável e árdua tarefa de viver apesar (e por causa) da morte.