Com máscara, boné e hijab, Khadija, de 42 anos, também viveu os sombrios cinco anos da Sharia no Afeganistão, entre 1996 e 2001. "Eu era uma garota que vivia em Takhar [província próxima ao Tajiquistão], e um dia saí de casa usando chinelos. Fazia muito calor. Um 'Taleb' me viu e perguntou por que eu não estava usando meias, que aquilo era Haram", relembra. Haram é um termo árabe retirado do Corão, o livro sagrado muçulmano, que designa o pecado, proibido.

Me jogaram no chão e chicotearam os meus pés em praça pública. Não saí mais de casa por meses. Como você acha que eu posso acreditar no que esses animais estão dizendo?

Outro motivo pelo qual ela não crê no tom moderado do grupo radical é o que ouve de familiares e amigos no Afeganistão. "Já sabemos que estão perseguindo artistas, eles não querem cultura, nada. Vou protestar todos os dias aqui, se possível, até que a comunidade internacional entenda que deve fazer algo por nós", diz.

Fareshta tem 32 anos e é natural de Ghazni, uma cidade no sudeste do país, e sua vida está marcada por um episódio em que quase perdeu a única filha, Hannah. O motivo pelo qual deixou o Afeganistão e veio à Grécia, há dois anos e meio, foi um ataque desferido, segundo ela, justamente pelos Talibãs a uma escola da sua cidade natal.

O Talibã que está no poder agora é o mesmo que atacou com gás uma escola cheia de crianças, cheia de meninas que só queriam estudar. Entre elas, a minha filha

Com a voz embargada, ela relembra: "Hannah ficou em coma por 24 horas e quase morreu. Desde então, sofre com problemas físicos e psicológicos. Ela desenvolveu epilepsia e tem muitas convulsões. Continua sob tratamento aqui na Grécia".

Mãe de outras três crianças, Fareshta sabe que é privilegiada por não estar, agora mesmo, vivendo sob o domínio Talibã, mas faz questão de frisar que "podemos estar aqui, longe, mas nossa mente e coração não estão calmos, porque nosso país não está a salvo".

"Eu costumo dizer que eles podem fazer qualquer tipo de anúncio oficial, o que seja. Mas a grande verdade é que o Talibã não merece a nossa confiança. As caras deles não encaixam com a alma do nosso país. Queremos e precisamos de paz".

"Gente burra que só sabe matar"

Dentre diversos gritos de paz entoados ao longo da manifestação, uma música se destacava e era sempre cantada em uníssono: "Minha Terra", do compositor e poeta afegão Dawood Sarkhosh. A canção é considerada um hino por retratar, com precisão, as décadas de sofrimento e violência desde a ocupação soviética no Afeganistão, em 1979.

"Virei um morador de rua. Indo de casa em casa. Você [Afeganistão] é meu amor, minha existência. Meus poemas e músicas não têm sentido sem você", diz um dos trechos da canção, cantada em lágrimas por Bahar, 17 anos, natural de Jalalabad, cidade próxima da capital Cabul.

Ela é da etnia Hazara, com traços orientais e com um longo histórico de perseguições por parte dos Talibãs por serem xiitas. Os Hazaras formam, de longe, o maior grupo de refugiados afegãos em solo europeu.

Me sinto derrotada, queimando e me destruindo por dentro. Estamos falando de um grupo que já controlou nosso país por cinco anos. E como era a vida? Onde estavam os direitos das mulheres? Era e vai continuar sendo pior do que ser uma escrava

"Agora eles se proclamam Emirado Islâmico e são contra uma bandeira de séculos de existência. Estamos falando de gente burra que só sabe matar. Eles não têm qualquer educação. São burros mesmos. Perseguem artistas, e não entendem que um país só consegue se desenvolver se as pessoas têm acesso à educação."

Segundo Bahar, Sarkhosh previu muito bem o futuro do seu país. "A minha parte preferida é quando ele canta que a 'minha terra está cansada de perseguições e está impaciente, sem esperança'. É exatamente como estamos nos sentindo agora. Sem esperança."